El joven ladrón de cámaras

En una calle oscura de la ciudad, un joven ladrón trata de robarme mi cámara fotográfica. "Causa, qué traes en tu maleta", me dice acercándose mientras saca un revólver. "Arráncate chibolo de mierda, que esa ya me la sé, arráncate", le digo. Intimidado, camina a mi lado con el revólver en mano. Muchos metros atrás de él, un hombre camina en la misma dirección, pero no hace nada.

Yo sentía miedo, pero algo me decía que él no dispararía. Ya empiezo a reconocer mi casa a la distancia y él, bajo un polo blanco enorme con un hueco en el pecho por donde atravesaba el viento helado del invierno, solamente me acompañaba. Pero debí darme cuenta de que el señor que nos seguía a lo lejos también lo seguía a él.

Por algún extraño motivo, mis llaves no encajan en la chapa y mi casa no es mi casa, nunca llegué. Camino hacia adelante, donde hay más luz y gente. El muchacho de polo blanco me cuenta que le gusta el fútbol y es hincha de la u, que él es bueno jugando fútbol y admira la técnica de Leonel Messi. Seguimos caminando juntos, me pregunta curioso cómo es el ser fotógrafo, que debe ser bonito y que si gracias a mi profesión puedo conocer muchas personas, yo le cuento todo como a un alumno que promete talento. Él imagina situaciones en las que es mi asistente fotografiando a futbolistas famosos. Luego de unos minutos, nos reímos y damos palamadas en la espalda, el hombre camina atrás.

Cuando el hombre nos dio el alcance, el muchacho tornó su rostro de esperanza y amistad al de miedo. Sacó nuevamente el revolver y me apuntó tembloroso, yo estaba dispuesto a morir. El hombre le exigía que disparara, al parecer era la primera vez del muchacho, quien sabía que, dependiendo de lo que hiciera en ese momento, su vida no volvería a ser la misma. Era elegir en seguir la vida de asaltante o arrepentirse a último momento e intentar otra cosa.

Yo siempre puteando al joven, no me importaba si disparaba. "Dispárale a ese conchesumadre", le decía el hombre. El joven levantó el brazo apuntándome. Yo me di la vuelta y caminé hacia un grupo de policías que estaban a varios metros. No disparaba.

Oí que el hombre le gritaba que me dispare. Luego un extraño silencio. Un disparo. Los policías aún lejos salieron corriendo hacia mí. En ese momento pude ser consciente de cada parte de mi cuerpo, temblé y mi corazón se detuvo un momento. Los policías pasaron por mi lado empujándome. Al voltear vi el cuerpo del muchacho ensangrentado, el hombre corría a lo lejos.

Me acerqué al cuerpo del muchacho. Mientras lo hacía, quería saber si aún estaba vivo, si había la posibilidad de encontrar al muchacho que me contaba sobre lo que podía hacer en el fútbol y que me preguntaba curioso cómo era el ser fotógrafo. Cuando llegué había muerto. Su rostro estaba tranquilo, como si en el último momento hubiera sostenido una conversación sobre ser feliz y tener esperanza